Nota de la revista Sudestada diciembre de 2013
Sergio Mercurio en el aniversario de
Sudestada
Por: Hugo Montero
Por: Hugo Montero
Un títere baja
del escenario. Detrás va el titiritero. No hay forma de contenerlo. El muñeco
arde de ganas de preguntar, de encontrar parecidos, de urdir complicidades, de
buscar un respaldo para sus argumentos. Bobi es su nombre. Detrás, Sergio
Mercurio, el titiritero de Banfield. Y entreverados en La Casa de Claypole,
todos nosotros.
Hay algo de
duelo de caballeros en el escenario. De un lado, Sergio Mercurio, de oficio
titiritero pero también cineasta y escritor, fino artesano de la metáfora,
defensor acérrimo de algunas certezas, errante vagabundo de un continente lleno
de ojos atentos que lo miran. Del otro lado, Bobi, ese gringo de goma espuma,
irascible y atorrante, típico producto del conurbano, compulsivo cuestionador
de lugares comunes, irreverente filósofo que despierta dudas y emociona sin dar
respuestas, incisivo interpelador de un público que lo mira a los ojos, que
sonríe a su paso veloz, que desconfía de su filosa ironía, que lo sabe un par.
Ahí están: los duelistas van al combate, se pelean, y en beligerancia,
conversan. El creador y el creado se miran frente a frente. Y en ese momento,
se dividen. Ya son dos, y disputan cada uno a favor de sus verdades. Es un
duelo, un extraordinario y movilizante duelo entre dos historias donde respira,
como trasfondo épico, el complejo desafío de la independencia.
Sergio, el
titiritero, procura contenerlo, apela a la mesura, intenta canalizar el
desbordado entusiasmo de Bobi hacia un espectáculo que se abre y que no
reconoce fronteras teatrales. Porque Bobi respira sus propios deseos, baja del
escenario porque es así de caprichoso y porque tiene ganas de romper todo:
pregunta sin red, encuentra parecidos en la platea, aprovecha complicidades,
persigue el rastro de una idea, hurga detrás del pudor de cada espectador. Algo
busca. Y para cuando regresa a su lugar, la batalla ya está decidida. Aquel
estigma del personaje y su creador ha sido quebrado por el talento de Sergio
Mercurio y por la espontánea frescura de Bobi. No se trata de Arthur Conan
Doyle, tan agotado del éxito de su personaje más famoso, Sherlock Holmes, que
elige quitárselo de encima lanzándolo por una catarata junto a su archi rival.
Tampoco de Hugo Pratt, que lleva durante décadas a su Corto Maltés a cuestas,
de viaje por su infancia y juventud trashumante, como ese otro yo que cumple
con sus anhelos y se transfigura en aquello que no pudo ser. No, Mercurio
mantiene otro tipo de vínculo con su criatura. Indefinible, pero vital.
Beligerante, pero entrañable.
El espectador
quizá no lo sabe, pero Sergio hace más de dos decádas que se sube a los
tablones de América Latina y rompe la oscuridad, que lo espera. Año tras año,
su mano busca el títere, a ese que enciende una luz inasible. Y su rostro cobra
vida. Basta con presenciar uno solo de sus espectáculos para ser testigo de
semejante epifanía. Basta con asistir a una sola de esas secuencias para
repetir estas preguntas que siguen, como un estigma ¿Cómo será ese instante
previo, fugaz, en que el titiritero acomoda su criatura sobre una mesa y lo
prepara? ¿Qué murmuran en la intimidad perfecta esos dos, cómplices de tantas
aventuras, escuderos de tantas sonrisas, corajudos artistas que levantan la
cabeza y dejan atrás las fronteras, los dialectos, los humores y cansancios de
aquellos que los miran? ¿Quién protege a quién en escena? ¿Quién conduce el
episodio y quién acompaña? ¿Hasta dónde se funden los dos? ¿Qué es aquello que
nos hace indagar a nosotros mismos en lo menos pensado, en lo más profundo, en
el más perturbador de los recuerdos, en la risa como herramienta para
comprender?
Hace un par de
semanas, un centanar de amigos y compañeros de esta publicación tuvimos la
fortuna de asistir a un show singular de Sergio Mercurio.Y de Bobi, claro. Fue
en La Casa de Claypole, un lugar donde desde hace un año y pico crece una
semilla misteriosa; lejos de los ruidos de la cultura del despacho y los
subsidios, más lejos todavía del ceremonial de los burócratas y los
funcionarios de estrecha ventanilla. En ese barrio, en ese teatro de vecinos y
compañeros con ese espectáculo de lágrimas y sonrisas alternadas, elegimos
festejar los once años de Sudestada ¿Por qué? Porque nos gustan los atorrantes
del conurbano, como Bobi, los que no se resignan a escuchar lugares comunes y se
fastidian, y no se bancan quedarse callados. Porque nos cae fenómeno el trabajo
de Sergio y porque, de algún modo inquietante, nos sentimos abrigados en su
sombra de caminante americano. Y porque,
a la hora de aplaudir de pie, nos gusta pisar el barrio y saludar a los amigos.
A los de siempre. A los nuevos. A los que pelean. A los que se nos parecen.
Pero también, a los de goma espuma.
